Ptite bulle

Une musique, danse, aller danse petite bulle.
J'ai inventé une bulle sauteuse, une bulle danseuse, une bulle qui bouge, une bulle qui rebondit,
Une bulle qui fait du bruit.
Mais elle ne bouge plus. Elle est perdu. Elle n'entend plus. Elle n'aime pas la musique,
Elle ne danse pas, Elle n'aime pas ça.
Elle n'aime pas le son de ma voix, elle n'aime pas se qui est doux, elle est brute,
Elle est solitaire, sans âme claire,
Elle n'est pas d'eau, elle est bizzard,
Ne tient pas à me voir.
Une musique, violente et brute, qui la démarque des autres,
Elle aime ces choses differentes, mais violentes,
Ce qu'elle écoute, autre chose que la musique, une expretion qui touche, qui étouffe son malheur, Mais elle ne fait que le cacher, en se détruisant.
Une note, qui ne là reflaite pas, ce n'est pas elle,
Elle est violente, et ce dévaleurise.
Le couloir qui mène à sa chambre est de plus en plus long, de plus en plus dur à traverser,
Je suis fatigué, sans cesse renvoyé au point de départ, j'ai de moins en moins d'espoir,
Car dans le noir, l'espoir est rare.
Un jour elle est tombée, son âme soufre, une larme, un malheur, elle pleur,
Son coeur noir se consumme, elle voie se qu'elle aurait du voir, et maintenant elle pleur.
Elle n'a aucun amour pour la sauver, elle ne ressent aucune compassion,
Jamais elle a entendu son nom.
Elle n'a pas apprit à aimer, elle meurt de froid, elle à besoin de chaleur
Une musique, une vrai la réveille.
Les rideaux ouvert, le soleil se lève, la lumière la rechauffe, l'enveloppe,
Allongée contre le sol, ces yeux s'ouvrent.
J'ouvre la porte, elle danse, sa chambre m'éblouit, le mal est parti,
Elle est sortie!

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